Los intrépidos, las musas, Los recuerdos y los olvidos, Todos hacen un camino. Cada uno se acomoda, Como le viene al alma, Y como su razón demanda. Sin embargo, olvidamos Que el camino no es andado A no ser que se ande. Sobre el camino, Arreglamos carga, Descargamos rabias, Unimos verdades con infinitos. Cada tarde, el camino Se hace mas fácil, Porque sabemos, Que dentro de unos pasos más, Llegaremos Y al mirar atrás Veremos lo que hemos descargado Y lo poco que queda Para ser uno con uno mismo
